Um Poema para o Menino

"Temos que dar uma chance à vida"- Anistia International Brasil.

Segundo dados dessa organização não governamental de direitos humanos, o Brasil vive uma epidemia de homicídios que não é discutida pela sociedade nem pelos meios de comunicação. As principais vítimas são os jovens do sexo masculino, especialmente os habitantes negros das periferias, que compõem 77% dos assassinados. Trata-se de uma realidade que reflete a cultura de violência na qual todos estamos inseridos.

Qual a nossa responsabilidade frente a este cenário tão triste e preocupante? Será que a arte e a literatura podem nos ajudar a cultivar outros olhares, mais solidários e compreensivos? 

Esta é a proposta do poema A morte do menino, de minha autoria: criar condições afetivas para que nos coloquemos no lugar do outro. 

Fui menino nascido no esgoto

de um barraco cheio de vermes.

A pobreza habitou meu mundo,

nela sobrevivi aos 12.

Sujo e lamacento de cor de pele,

sempre quis o azul do céu nos olhos de minha mãe.

Pai não sei quem foi, mas irmãos, há que ampará-los!

Deivid já estava preso.

Jonathan ainda não

e Michel morava com a tia.

Gisele cuidou de mim,

mas Daiane fugiu de casa.

Vó Alberta morreu chorando – coitada, o barraco pegou fogo!

Nesse dia não teve Deus,

aquele que mãe e vó acreditavam.

“Deus nos deixou, Deus está nos castigando!”

“O que fizemos de tão errado?”

Eu tinha 7 anos quando fomos na rua morar.

Ah, que saudade dos meus amigos!

Onde estariam?

Os mendigos se multiplicavam,

não tinha comida nem água, faltava roupa sobrava dor.

E assim como na favela,

a polícia nunca se esqueceu de nós:

de paulada em paulada

éramos atirados aos viadutos,

às pontes imundas dessa cidade que não nos queria.

Deus deve ter se apiedado de nós!

Eu não lhe pedia nada,

nem sabia o que era ele.

Mas alguém veio buscar nossas coisas

e minha mãe disse que era um anjo desse Deus.

Eu pensei:

felicidade é não ficar com fome,

felicidade é ter um lugar pra dormir,

felicidade é voltar pra escola.

Novos amigos, novo barraco, agora com tijolo!

Ah, o que será que fizemos de tão certo?

Não sei não.

O que sei é que continuamos pobres.

Jonathan também foi preso.

Michel morreu de tiro.

Daiane teve vários filhos

e Gisele ficou com a mãe, junto de mim.

Todo dia tinha polícia batendo nas vielas.

De noite de dia a qualquer hora.

Sem demora aprendemos a ser estátua:

“Mostra tudo, fica quieto, não fala, não reage!”

Era o que o tio e a mãe imploravam pra fazermos.

“Não corre, menino! Não responde a farda, eles matam!”

E matavam mesmo, não adiantava rezar.

Minha mãe queria voltar pra algum lugar

que não sabia onde era.

Eu tinha medo que ela morresse, mas quem morreu loguinho fui eu.

O dia da minha morte foi sábado.

Eu mais o Júlio e o Clau fomos no campinho jogar bola.

Estava nublado.

Os outros meninos chegaram, teve uma briga qualquer.

Só me lembro dos berros que não eram homens – devia ser minha mãe.

E os tiros espraiando pelo ar...

Não sei quem correu, quem fincou no chão.

Eu tropecei, os milicos não perdoam, pensam que é tudo bandido.

Vieram pra cima, eu segurando a bola.

Não deu tempo, mesmo assim balbuciei:

“não fiz nada.”

Então aconteceu.

Um estampido horroroso.

Eu vi ficar cinza depois preto.

Morri pensando na minha mãe,

quem vai cuidar dela?

A Gisele não pode morrer,

mas o que é o futuro?

Nasci preto pobre menino favelado.

Tive só 12 anos, mas eu queria ter tido mais,

um pouco mais...